ARTICLE : Comment je me suis désintoxiqué de Twitter

Encore une petite perle d’article, édité par le magazine CLES, un magazine à suivre. Merci Maryse !

C’est quoi CLES ? CLES- Retrouver du sens (c’est le nom complet) a été créé en septembre 2010 par Jean-Louis et Perla Servan-Schreiber. L’objectif de cette parution est d'aider à prendre un peu de recul par rapport à notre époque. Une époque certes passionnante mais aussi débordante, et parfois un peu difficile à comprendre et à vivre. Edité tous les deux mois CLES-Retrouver du Sens parle de Cultures, Philo, Psycho, Sagesses, Ecologie, Santé, Sciences, Styles et d'Humour.



Je me suis désintoxiqué de Twitter chez les moines
Par Cyrille de Lasteyrie

« Prenez un homme ultraconnecté (c’est moi), dans la force de l’âge (41 ans), ôtez-lui ses jouets (iPhone, iPad, iPod, iMac), débranchez-le (Facebook, Twitter, blogs) et placez-le sept jours dans le silence absolu d’une abbaye cistercienne.

Précisez que cet homme ne croit plus en Dieu depuis ses 18 ans, vous obtenez des angoisses, des sueurs froides, d’énormes remises en question, des réflexions sur le sens de la vie, de la mort et du temps qui passe.

Chef d’entreprise, j’avais la tête pleine, le disque dur en surrégime, j’étais comme un hamster courant en apnée dans sa roue. Dans l’organisation de mon temps, Internet avait pris le pas sur la télévision, la lecture, le cinéma et l’ensemble de mes loisirs. Besoin de me nourrir d’informations à l’excès ? D’échanger avec l’Autre ? De me distraire ? J’étais connecté aux réseaux sociaux plus de quatre heures par jour. Quand j’ai dit à ma femme que je voulais « arrêter le chronomètre », elle n’a pas semblé surprise. Elle a souri et m’a dit de foncer. Foncer pour arrêter de foncer. Mais foncer où ?

Je voulais le silence et la paix de l’esprit, j’ai tapé « abbaye + trappiste » sur Google – on ne se refait pas –, visité une quinzaine de sites et porté mon choix sur celle qui me semblait la plus belle : l’abbaye de Sept-Fons, aux confins de l’Allier, de la Saône-et-Loire et de la Nièvre. Google Maps m’indiquait trois cent quinze kilomètres. Assez loin pour prendre de la distance, assez proche pour revenir en cas d’urgence (précisons que la peur de la mort me suit comme mon ombre et que je passe plus de temps à imaginer le pire qu’à me réjouir du meilleur).

Quelques jours plus tard, valise en main, porté par le rythme des rails, je pense à mon père décédé brutalement en août 2008, à 64 ans. 64 ans, c’est jeune pour un vieux. Je me demande ce qu’il dirait s’il me voyait là, en route vers un voyage intérieur un peu étrange, anachronique et peut-être superflu. Qu’est-ce que je fous là ? Le frère hôtelier est un grand gaillard au regard bienveillant. Il me montre ma chambre, la numéro 20. Un lit simple, un lavabo dont le robinet goutte, une armoire et une petite table avec une bible dessus, voilà tout le confort dont je vais profiter. La douche est à l’étage, quelque part au fond du couloir, les toilettes aussi.

J’y suis enfin. En temps normal, j’aurais tweeté quelque chose du genre « Impression de retourner à l’armée, avec personne dans ma chambrée et l’Esprit saint en guise de caporal-chef ». Cent huit caractères pour livrer au monde un point route tout en essayant d’être spirituel. Twitter est un journal extime, il couche sur la Toile le trajet de votre existence. S’arrêter de tweeter, c’est disparaître de la mémoire des autres. Un risque énorme quand on a peur de la mort…

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